Le regard digest en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la grande ville s’endormait par-dessous la explication pâle de séléné, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et de dieu oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la conscience des siècles derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis amenées à une niveau de masques alignés comme par exemple des portraits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu par tout Kyoto pour son engouement spécial. On disait que ses masques de Nô possédaient une pensée, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un coulant artisan. C’était une magicienne, un espèce humaine dont la voyance s’exprimait n'importe où dans le filet sculpté et la peinture raffinée qui donnait vie à bien ses fabrications. Il passait des instants interminables à travailler le cyprès sacré, laissant l'épreuve révéler délicatement les mine qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, d'une part celle de petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celles qui allaient le porter. Car Kenji ne créait non seulement des accessoires d’art. Il créait des prévisions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque convenable pour un large histrion de la troupe impériale, un être humain dont l'appellation était chuchoté avec serieux à la cour du shogun. Kenji l’avait buriné à brûle-pourpoint, suivant les formes qu’il voyait apparaître par-dessous ses clavier, laissant la voyance avertir son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le mission pour y peindre les derniers détails, une étrange intuitions le traversa. Une ombre glissa dans son corps, un frisson invisible qui fit trembler sa majeur. Il s’arrêta un moment, réfléchissant son poste de travail par-dessous la explication tamisée des bougies. Le masque semblait le cheviller. Il n’était toujours pas terminé, et cependant, il dégageait une émanation troublante, par exemple s’il contenait déjà un inspiré que solitaires Kenji pouvait déceler. La voyance ne se manifestait jamais de la même manière, mais il savait faire le diagnostic les comètes. Il recula d’un pas, optant pour son œuvre avec suspicion. L’expression du masque, qu’il désirait stigmate de sérénité, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le fin semblait murmurer une certitude qu’il n’était pas prêt à bien prédilectionner. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de concevoir un fragment du futur. Mais cette fois, il ignorait encore duquel ce destinée était voué.

L’aube teintait Kyoto d’une naissance grise et diffuse, un étoffe silencieux sur les toits courbés des maisons de résultat. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé la paix. Il était resté éveillé, observant les masques posé sur sa table de labeur, incapable de se éviter de son regard figé. L’expression façonnée semblait se métamorphoser à tout mouvement de l'admiration des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait souvent à travers des signes brillants, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une manière qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un commode ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne est en capacité de s’en assembler tant que la réalité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa accaparement et sortit de l’atelier. L’air avant-gardiste du matin le frappa tels que une lame, tranchant pur la torpeur qui pesait sur son corps. Les rues de Kyoto s’animaient doucement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange impression continuait de le hanter. Il savait où il devait voguer. Les séculaires racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des esprits habilités à révéler ce qui était mystérieux. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur genie dans ces croyances. Si la voyance avait un inspiré à lui affirmer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rougeaud qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la lumière encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait tintinnabuler de façon identique à un écho traditionnel. Lorsqu’il atteignit une clairière discrète, il s’arrêta. Le silence était idéal, figé notamment les apparences qu’il avait sculpté. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas très une documentation immédiate. Elle était une attente, une ajour à ce qui aimerait représenter considéré. Un frisson glissa le long de son envers dès lors que le vent se leva brusquement, soulevant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des dessins fugaces, fragmentées. Un baladin sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son physionomie, figé dans son exhalaison ambivalente. Puis une crapulerie brutale. Une formes s’effondrant sous la lumière supposée des lanternes. Un légèreté coupé. Le séance interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transmettre son message. Le masque qu’il avait taillé portait un destinée noir. Et ce futur allait bientôt se faire.